O baile

 

Reservam-nos os passos

Danças de ópios largos?

Enfim, recém-chegados ao salão

Onde arcos, por vezes escassos

Cercam as almas ali encontradas

Se fomos graças e aves estendidas em céu

Sobre as montanhas aventurando a terra

Se fomos gente nómada

Embarcando na alta chama

Não mais vimos ao largo

Aquela barca que Deus levou

E se, no vento, foi em ondas de mar

E se nossos olhos acalmou ao chegar

Longe acabou por ficar do nosso abrigo

Quem  ousará a dança

Neste velho salão onde as tábuas já tangem?

Recostados os velhos em fumo vil

Libertam-se das amarras indo para outras prisões.. 

E nós recém-chegados, vindos das montanhas que tocam as asas das águias

Vindos de navegar na alta Saudade

De quem viu barcas idas sem retorno

Que dança ousamos nesse velho salão

De valsas esculpidas em espelhos

Onde os velhos dormentes ignoram

As vidas outras que trazemos?

Sorte ou destino, tanto fazem

Os nomes dados à nossa chegada

Aos nossos passos tímidos 

Que agora se ouvem nas tábuas 

Esquecidas de si

Outrora pensámos ser águias ou asas

Tanto faz, o nome a verdade não desfaz...

Hoje sabemos serem os passos

O nosso próprio ser 

Tímidos, pisam tábuas tangentes

A outros tempos

Se longe se perto quem o sabe dizer?

No vidros, por entre cortinas pesadas e gastas, abre uma rosa por cada passo dado

Não sonham nem conhecem os velhos

Recostados no ópio bravo da sua memória

Dos agora acessos castiçais

Dos agora iluminados lustres

Da nossa recém-chegada aparição

Da nossa vida outra que trazemos

Ficam na bruma adormecidos

Enquanto o nosso corpo que é só do Tempo

Dança valsas frescas e matinais

Com vestido novos e novas cores

Devolvendo a luz onde não a havia

Em segredo e só porque dormem

Os velhos enfeitiçados nos espelhos distorcidos pela perda da Saudade.

Velhos, tão jovens são afinal

Numa outra postiça máscara de Poe

Recém-nascidos e não chegados

Ao velho salão polido e encerado

Recostados nas cinzas da História

Opacos olhos, sem rugas, nem altura

Não foram na barca que Deus levou

Não dançaram as velhas valsas

De que o espelho guarda a memória

E das rosas não souberam o perfume

Tão velhos e jovens são

Que não sabem da fonte no jardim

E dormem num canto triste

Mais do que o do cisne que persiste.

(Cynthia Guimarães Taveira)