Dançar

Há coisas que nada têm a ver com a magia. São simplesmente indicadores de que existe algo que nos transcende e, como são indicadores que indicam, possuem as propriedades daquilo que é susceptível de uma comunicação e se comunicam, essas coisas, então só podem comunicar com algo em nós que, de alguma forma, é capaz de entender essa linguagem. Podemos gritar com um surdo, mas ele não ouve porque não tem ativo o canal que lhe permite ouvir. Assim, quando aquilo que nos transcende comunica, isso quer dizer que nós temos um canal capaz de receber essa mensagem transcendente e, mais do que isso, esse canal tem de ter adaptações susceptíveis de acomodar a mensagem, ou seja, essa canal tem qualquer coisa de transcendente, ele próprio. Desta forma simples se vê que o transcendente de alguma forma nos habita. Quando, por via desse canal me chega a mensagem "tu conheces este ser desde sempre porque ambos, tu e ele, estão para além do tempo e esse, além-tempo é composto de liberdade e composto pela liberdade, como um bosque onde verdadeiramente se respira (como se respirássemos pela primeira vez)", então isso quer dizer que parte de nós vive e respira nesse não-tempo. É por causa desta simplicidade, tão óbvia que me cansei de cientistas e os penso limitados. Nada desta simplicidade é aprendida nos livros (tão somente neles é, muito de vez em quando, reconhecida neles), ela é aprendida na vida e muito longe de qualquer experiência laboratorial ou psicadélica com fios pendurados na cabeça. Saber isto dá-nos alguma tranquilidade e um olhar paternalista sobre os cientistas, esses adolescentes que experimentam todas as drogas para ver se comprovam as suas teorias materialistas ou desmaterialistas (que são apenas materialismo ao contrário). Também de nada nos serve passar a vida a falar sobre "fenómenos". Mais tarde ou mais cedo, quase todos os indivíduos se deparam, nem que seja com um, é normal e é vulgar. Falar obsessivamente nisso é sintoma desconforto para com o sobrenatural. São mentes que bem lá no fundo "nem querem acreditar" no seu próprio relato. O corte ontológico, verdadeiro e profundo, é sempre traduzido no silêncio, também ele verdadeiro e profundo. E há, de facto, um corte ontológico. Também se tende a falar dos cortes ontológicos como se fosse a coisa mais natural do mundo e não é, quanto muito é sobrenatural e por isso não é natural no mundo. É uma espécie de vazio que há entre o possuidor e agente desse corte e o mundo. Uma fronteira que nem chega a ser fronteira porque é um vácuo, um deserto de silêncio e paz onde não se passa literalmente nada. É o fosso que separa o castelo da paisagem. Podemos ficar no fosso, a nadar com os crocodilos por muitos anos até porque os crocodilos, com as suas lágrimas, são incapazes de nos ver. A propriedade das lágrimas falsas é conduzir à cegueira, uma condução inevitável e benigna para quem se situa nas suas águas. A qualquer momento, tal qual os crocodilos (por pura osmose consciente e comportamental) saímos da água e podemos ir tanto para o castelo como para a paisagem, mas ao contrário dos crocodilos, que vivem em águas pestilentas e paradas, o nosso apetite é nulo. O dever nunca é um apetite. Enquanto os crocodilos saltam das águas para atacar, estes seres, que misticamente tratamos por "nós" e que eles não veem, saltam para dançar. Verificamos que é assim constantemente. Os cientistas estão a léguas-luz destes acontecimentos porque permanecem na paisagem, como pedras imóveis e optusas. Nós, ora nadamos, ora dançamos. E mais não fazemos até porque  não é caso disso. O nosso único dever, é de facto, dançar. 

 

Ab initio

 

https://www.rtp.pt/play/p10004/terra-historias-da-ceramica 

Porque quando a humanidade se encontra completamente desorientada, como é o caso, convém ir ao início. 

Relativamente às iniciações, sacerdotal, guerreira e artesanal, a hierarquia, quando se diz existir, conta apenas a história do lado externo do tema. Em todas elas, sem excepção, são os três níveis que são envolvidos no processo, que é sempre um processo cosmogonico, até mesmo a sacerdotal que visa a libertação desse mesmo processo. É apenas a sílaba tónica que muda, consoante a via (intrinsecamente  ligada a cada alma que a perpétua e a desenvolve). A magia não é iniciática, é apenas, e apenas por vezes, um aspecto rarefeito (e muito) da iniciação, mas muito apelativo em tempos de decadência ou de final de ciclo sendo este último também, e sempre, um aspecto totalmente rarefeito da humanidade. É caso para dizer que, quando a humanidade perde as suas características exemplares, modelares, o barro (donde provém), ainda que no seu aspecto caótico, como o desta fotografia, transporta o embrião da Obra embora, para isso, tenha de haver um recomeço, abrupto se fôr o caso do fim de ciclo da Idade Negra, na qual vivemos. Os minerais são os alimentos das plantas: neles colocam as suas raízes e desenvolvem a sua outra natureza, desta feita, ascendente e de outra espécie. A patologia humana acontece por amnésia de questões fundamentais, tais como, por exemplo, aquelas que são colocadas por estes oleiros neste documentário. Quem somos? Qual a demanda? O que é, de facto, o caminho? Tudo questões que andam a par com a matéria prima, seja ela o corpo, o coração ou aquilo que nos transcende como simples humanos. O barro, indivisível de nós, é o sustento do reino vegetal que transportamos na nossa memória ancestral, o mesmo reino que nos há-de devolver o Paraíso. Em tempo de queda vertiginosa, há uma preferência pelo Inferno, mas estas questões continuam intactas. Alguns dão com elas, outros, ficam diluídos no caos, incapazes de as colocar e de se pôr a caminho. Ficam estáticos como estátuas de sal pensando andar e sorrindo sarcasticamente de textos assim, sem se darem conta de que estão petrificados, de medo e de imbecilidade. O barro, esse, tem a virtude de se misturar com a água e, por isso, de ficar maleável. Da pedra ao barro, do barro à flor na terra e na jarra. Se não voltarem ao início, não voltam, nem vão a lado nenhum. 

Que posso dizer mais senão que geraste o triunfo da poesia no meu coração?
 

A globalização

 O léxico político da humanidade, que se tornou globalizada, está de natureza binária: ou temos a democracia ou temos uma ditadura e, ainda assim, cada uma delas, consegue ter laivos uma da outra, a globalização total, portanto. 

O sagrado feminino e os resultados

 

Os resultados da História estão a ser deveras interessantes. Creio ter observado bem as diversas sínteses implícitas nos diálogos, se é que foram diálogos e não monólogos no que toca apenas à sua esfera consciente. Há coisas que são imutáveis e uma delas é, por exemplo, a regra hierárquica da iniciação que nos diz que uma vez atingido um patamar, há o domínio irreversível de todos os outros que lhe estão diretamente abaixo. Assim sendo, caem por terra alguns atributos menos bons ao sagrado feminino. Está visto que, estando acima, domina o que abaixo ocorre. E assim, caem por terra também as tentativas estapafúrdias de endeusar ou de tornar em demônio a tal Lilith cujo papel, quanto muito, é passageiro e nada mais. Assim pude rir-me dos resultados que tive o gosto de ver lançados no tabuleiro do jogo. Até porque não foram lançados por mim (longe de mim tal ambição), mas sim pelo alto, de onde disse que viria sempre a Verdade. E veio. 

A arca

 O meu coração agita-se com coisas aparentemente parvas. Mas não são. Vivo sempre no limite onde acaba o passado e começa o execrável tempo moderno e sempre que uma réstia de bom, belo e de exuberantemente camuflando se manifesta, o meu coração agita-se. Não me dá muito jeito viver desta maneira, estaria mais estável se aceitasse o incontrolável desenrolar da queda sem pestanejar, mas não, não me está na natureza. É desta forma que guardo tesouros para mim mesma numa arca onde cabem todas as coisas que são muitas e variadas, ao ponto de desejar tornar-me eu própria uma arca flutuando acima do caos contemporâneo. Talvez por fora, do lado de fora que é sempre a visão dos outros, tal colectânea de tesouros fechados em mim, pareça um acto de egoísmo simples, quase mesmo a própria definição de egoísmo em acto. Mas não é. Não é também a incapacidade de me expressar porque me expresso se quiser. É antes a inevitabilidade do erro de o fazer. É saber, de antemão, que não vale a pena gesticular num mundo de cegos, falar num mundo de surdos, escrever num mundo de idiotas mascarados de intelectuais. O meu silêncio tem a densidade da pedra e, como tal, e à medida que cresce, tende a tornar-se num planeta com a força da gravidade que lhe é inerente e com a camada de atmosfera, de estratosfera, e por aí fora, que o protege e vivifica. O silêncio é pesado e sólido o suficiente para alterar o que nos rodeia num raio de acção, por vezes específico e curto, outras vezes, difuso e abrangente ou os dois em simultâneo. Isto é coisa de há pouco tempo para cá. A extroversão, bem como os seus efeitos, são assuntos que deixaram de me interessar, até porque, comparativamente ao silêncio, são inúteis. Só o silêncio de uma arca de tesouros produz efeitos, o restante é apenas barulho. Já lá vai o tempo em que havia música, essa arte que vive no ar, do ar e em plena Liberdade. Pois se tornam o mundo cada vez mais tóxico e cada vez mais claustrofóbico como podem reclamar a Liberdade se não a produzem, não a conhecem, nem a reconhecem, nem a querem sequer? Não podem. De maneira que, o meu coração se agita sempre que guardo mais uma jóia nesta arca que sou, neste arcano que me habita, nesta matéria única que não é a dos sonhos que habitam no desejo, mas sim aquela em que o desejo habita o Real ou em que o Real habita o desejo, unidos no travo das traves que compõem a arca que só pode ser de madeira porque acompanha o clima, insuflando para logo a seguir recuperar a sua forma original, num mimetismo externo ao qual o tesouro é inteiramente alheio, porque permanente e verdadeiro. Ainda tendes dúvidas que isto é assim? Melhor não as ter... Porque o erro é extraordinariamente humano e nós não queremos saber da extroversão humana para nada, do "tanto barulho para nada", da ausência de música em direcção ao silêncio vazio onde nem a centelha do silêncio sequer se houve crepitar. Por aqui, a voz do silêncio é audível e crepita. É o fogo inquestionável do brilho das jóias que em mim trago. E não as partilho. Nem pensem.

O público

Com esta gente não vamos a lado nenhum. Aquilo que há são trabalhos menores. Pouco aristocráticos. O panorama é definitivamente pobre. Pé descalço ou mesmo chunga, pimba ou, numa palavra mais velha, rasca que é uma palavra tão forte que torna imediatamente rasca qualquer texto em que se encontre. É tudo extraordinariamente cansativo. O público é cansativo na sua endogamia consigo próprio, no seu ego exarcebado. O público só está preocupado consigo próprio. Mexe-se na cadeira e agita-se a cada palavra. Pensa sempre que o actor olha para ele. Exclusivamente para ele. O público só olha para si próprio. Nem vê o actor esforçado. Revê-se nele como se alguém lhe tivesse pedido isso e não sabe que ao público só é pedido que desapareça, que morra nos braços da arte. Que sinta que voa lançado pelo céu fora como uma ave. E o público não faz nada disso. Olha, observa, crítica, pauta em graus a qualidade do trabalho, sugere, remata e vence. Meu deus, sou tão monárquica... o público é quem mata a obra devido ao seu apetite voraz por si próprio que procura nela a justificação para todos os seus gestos. Procura elevar a mediocridade, que é, a uma condição artística que não lhe pertence. Só lhe pertence quando morre, quando se cala, quando deixa de existir e se eleva, sem querer, sem vontade...sem dar a sua aparvalhada permissão, encharcada em banhos de auto-estima e enlutada no choro permanente de não gostar de si... Quando ninguém lhe disse para transformar a insegurança em segurança, quando ninguém lhe pediu nada a não ser que esteja quieto e que não se mexa na cadeira. Que desapareça o público e que pare de invadir o palco com o histerismo de uma mulher frágil. É pelo público ser tão mau, tão menor, que a aristocracia nem tem lugar nem pose que não seja considerada ridícula. Um forrobodó incompreensível. Mas ele está certo, o forrobodó. Vejam bem a pose. Una. Inequívoca. Absoluta. Absolutista (e lá vem o público afirmar qualquer coisa sobre maioria absoluta por ser a única coisa que conhece ... Lá vem ele com a sua opinião aterradora... Que desapareça o público e a sua opiniãozinha de estimação, como um latido de um caniche irritante e histriônico) e virtuosa.