Dizem que todos são mistérios...

Dizem que todos são mistérios

mas o mistério está

no mistério que sentimos ser,

o mistério que os outros são

 

É com emoção

que me aproximo de ti ser-igual

reunido de igual mistério

do mistério que sou

 

Eternos desconhecidos de nós

e dos outros que mistérios são...

Há tanta igualdade no mistério,

como no silencio que cobre as estrelas...

A poesia é o disfarce desse silêncio...

 

É com emoção incontrolada por dentro

e controlada por fora que me dirijo a ti,

altar de um deus a conhecer.

Tremem os joelhos, oscilam os equilíbrios

na verdade que és, do mistério que sou.

 

É com esta emoção,

de quem toca a vida pela primeira vez,

que me aproximo de ti, ser,

sabendo-te o mistério do infinito,

incapaz de te perceber,

nem no mistério que em mim habita...

 

Todo o entendimento é já lembrança,

aprisionando liberdades futuras...

(Se entendes não alcanças

o mistério do mistério que em ser me formou)

 

O mistério só é livre,

nada mais é para ser

se me dás parte dele

a outra parte já voou...

 

És uma liberdade voada,

no instante
da verdade encontrada.

 

 

(Cynthia Guimarães Taveira)

Vida clara

Ah, esta vida clara

Sem alto ou baixo

Nem lembranças

Nem promessas

Tão clara, tão momento

Tão investida de esperança

Vida clara e matriz

Tão intensamente suspensa

Árvore erguida face ao nada

De ramos soltos pela raiz

Ah, sorte, fortuna é apenas

Esse respirar depois do mar

Todo o homem é um dilúvio

Todo ele regressou em pomba

Todo ele é uma ruína

Reconstruída num olhar...

 

(Cynthia Guimarães Taveira)

Mais alto...

Não há nada que me diga

que não me escutes desse lado,

nada que te isole, nada que te seja ilha.

Não tens silêncio,

uma alma cheia nunca tem silêncio...

e até o Espírito ilumina e perturba...

O vazio é uma impossibilidade física

e metafisica.

Não há nada que seja

mais alto do que a vida.

 

(Cynthia Guimarães Taveira)

A esfera e a formação da rima

 

 

Não há qualquer recanto

no recanto dos pensamentos,

nesta estrada não há cantos,

talvez segredos e nada menos

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Nada se ergue sozinho,

nem o prumo de um fio...

Sabe sempre tão a pouco

não ser menos que infinito...

 

 

Veste a orla das ondas,

a praia com esse vestido,

sem ela seria apenas

um triste fim do destino...

 

 

Todas estas cores,

as que vejo e admiro,

são ideias de umas outras,

Não as vendo lhes sigo o fio...

 

 

Vive quem não sabe

Saber é quase longe

É nesse nunca alcançar

Que ir sabendo é como dar...

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Tudo é redondo afinal

Nesta bola de cristal,

As ondas, as cores, o prumo

As faces de um mesmo sinal.

(Cynthia Guimarães Taveira)

 

O fruto proíbido é o ...

Para falar rotundamente escrevo poesia e rotundamente falando, como redondo é o fruto, redondamente ela se apresenta para ser mordida. Para falar psicologicamente, assim em jeito de prosa, psicológicamente ir compreendendo, falo em jeito de serpente, sibilo aqui e ali, verdades vagamente encontradas, envolvo e enlaço.  Para falar directamente, mordo. Ninguém gosta de ser mordido, ser o fruto e respectivo atributo, ou seja, ninguém gosta de ser poesia...

(Cynthia Guimarães Taveira)

Na ribeira, junto ao mar

  





Vou por essa ribeira junto aos mares,

e ao lado, pequenos e leves lagos.

Espuma salta sem nada que a guarde,

E do céu é todo o choro que me arde.

 

 

Vou por ela como quem não sabe,

mas sei do vento que nela vai.

Corre em esperança assim à vista,

por mais que saiba o mar atrai

 

 

Aves, pássaros nas margens,

brancos de longa perna descansam

Cores tantas deles, em penas vão...

E num estão todos os que são

 

 

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Dou a volta no ventre

e o céu não chora mais,

fora dele tudo impele

para o dentro que contém.

 

 

Cada gesto cada cor

grita do fundo da vida.

Nunca beijei uma flor,

até hoje, meu amor

 

 

Vi Cristo numa história

e dei por ela aflita,

afinal até na sombra

a luz envolve e agita...

 

 

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Só te poderei falar

desta terra infinita

no dia em que a guardares

na ribeira, junto aos mares

 

 

(Cynthia Guiamrães Taveira)



A escuta deles

Como escuta um poeta?

Que tempos percorre e que memórias

Donde reconhece, o espelho o poeta?

De que temas, de que providências

De que solo brotam certas flores?

Não escuta a poesia porque ainda não a há

Não escuta os gestos mudos porque são mudos

Que toque, que subtileza é desvendada?
Como se escuta a virtude de um pássaro?
Pelo piar, pelas asas, pela forma de voar?
Só um poeta escreve os passos de Leonor...
Que crepita no poeta que o faz ver no amor?
Que véus o envolvem depois de nú?

 

(Cynthia Guimarães Taveira)