Flores, passos, vento
A hora o dirão...Invento que desminto
A sono , a vaga sensação
Rir do inaudito é
Sonho proclamado
E desdito
Nas breves horas do mundo
Passo por ele interdito.
A falta da rosa é
Na montanha alta um tormento
No ermo e longínquo deserto
Nele vibra o sol que invento
Oh, pátria de ternura,
Que em sonhos me desfaz...
Se não és curva d’aventura
Não és nem um pouco de paz
Ficas na noite de sempre
Em estrelas formadas d’além
No ingrime acesso do ventoSó aquele que o Amor tem.
Cynthia Guimarães Taveira
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