Enquanto isto, em Alexandria...

 Tomai estas palavras como a mais pura verdade:

" Graças a um autor satírico da época conhecemos os costumes dos membros do Museu, tranquilos estudiosos aliviados de qualquer preocupação, protegidos dos acontecimentos desfavoráveis dos seus tempos. «Na populosa terra do Egipto - diz o poeta e humorista - engordam muitos eruditos que gatafunham livros e dão bicadas uns nos outros na gaiola das musas.» Outro poema fazia regressar um escritor do mundo dos mortos para aconselhar os habitantes do Museu a não sentirem tanto ressentimento uns pelos outros. Na verdade, as bicadas eram um assunto corrente entre aqueles sábios de vida relaxada, retirados do ruído mundano. as fontes históricas refectem discórdias, ciúme, cólera, rivalidades e má-língua entre eles."

Irene Vallejo, O Infinito num Junco, Bertrand Editora, 2022, pág. 54

Antes de serem estudiosos, são ainda humanos, tal como os padres, antes de serem padres, são ainda humanos, e por aí fora. É assim que a marcha da humanidade permanece para além do espírito das letras, do espírito do conhecimento e do espírito do Espírito. Na nossa incalculável e, por vezes, inenarrável humanidade, prossegue a capacidade daquilo a que nem chamarei paradoxo porque para o ser seria necessário que as paralelas se encontrassem, coisa que não fazem, a não ser num determinado prisma pentagonal... e isto em teoria matemática. 

Dei por mim a querer revisitar o sempre irresistível, Somerset Maugham, e a sua assertividade ao descrever a natureza humana como se me fizesse falta, assim meio de repente, voltar a sentir o universo paralelo (ao daquele dito da sabedoria), onde a natureza humana permanece a mesma, igual a si própria, inalterável, por séculos e séculos. E assim ficará por muito mais tempo, caminhando como caminhamos, assemelhamo-nos à "monotonia" dos dias sofrida e vivida por todos os espécimes de homens que precederam o célebre, e mal chamado "homo sapiens", tendo sido melhor chamá-lo de "homem conhecimento" porque a sabedoria não é para esta espécie chamada... só será quando as tais paralelas se tocarem. 

Nascer em berço de ouro tecnológico não é garante de sabedoria alguma, da mesma forma que nascer em berço, dito "tradicional", não é garante de ausência de desenvolvimento em direção à sabedoria, mas pode ser... e ainda outro "mas":  Mas o que ambos os nascimentos acarretam como carga penosa, é a condição humana, que espreita como Caim acocorado pronto a saltar, tendões flectidos, esperando a hora, para atacar o irmão. A História da Humanidade é uma sucessão de fratricídios... atravessados por algum conhecimento daquilo que nos cerca. Sabedoria é tesouro d'outro universo paralelo, raras vezes visto e ainda mais raramente vivido. 

Não é por acaso que dou por mim embrenhada na Antiguidade à procura das respostas, e eis que surge sempre a Humanidade no seu esplendor de loucura e de demanda incessante por um lugar ao sol, nunca à lua (talvez por ser demasiado misteriosa...), por uma assinatura por debaixo de cada descoberta, por tentativas de eternidade em forma de letras, autênticos brasões reais a revelar ao escol de incompetentes. Caims e Abéis sem fim nesta árvore da vida com as raízes demasiado metidas na terra para ser verdadeira.

Não, nada disto é verdadeiro e, por isso, não há que os levar muito a sério, nem por eles ter grande respeito. Que as mãos nunca nos tremam em frente aos homens do conhecimento, será a nossa própria fraca condição humana que treme e se assegura distante da sabedoria. Não há mestre que nos salve se não reconhecemos o mistério do luar... e se como homens, que se esquecem que são os "sapiens" que nunca foram, reiniciarmos a caminhada, despidos de véus obscuros, de camadas amedrontadas pelo tempo, e nos esquecermos definitivamente desta Humanidade que se enganou, mais uma a enganar-se... exactamente no dia em que se auto-intitulou "sábia". 

Sou uma romântica inalterável com os anos... ainda penso em justiça como a sobremesa de uma vida inteira. E ainda escrevo, como se fosse essa mesma sobremesa, esse sabor doce que faz repousar o excesso de sal com que povoamos os nossos gestos. Mesmo sabendo do fel a que a justiça pode saber... não deixa de ser doce, na sua essência. 

Já nem vejo o conhecimento como veículo para coisa nenhuma. Sempre tive uma memória seletiva, só contando nela o que, de alguma forma, me desse a esperança do encontro de duas paralelas, lugar de luz, harmonia e criação. 

Mas é tão raro... tão raro... e, ainda assim, o único sonho, ou desejo que vale a pena... porque nem tudo vale a pena, apenas a alma vale a pena, nem grande, nem pequena, mas do tamanho desse sonho, que não tem tamanho, nem dimensão, nem sequer é daqui.

O centro

 

Lembro-me de uma vez, num daqueles passeios-improviso inventados de um dia para o outro pela minha mãe, em Mérida, no início dos anos 80, estarmos num café que ficava numa rua estreita, a ver televisão a cores onde tudo aparecia a cor-de-rosa e, de um momento para o outro, termos sentido a terra a vibrar e um barulho crescente que nos levou a ir para a porta para ver o que se passava. Lembro-me de ter visto passar tanques de guerra que por ali andavam, naquela rua estreita, sem alcatrão e com pedras que mais pareciam ter pertencido a uma qualquer estrada romana. O barulho que os tanques faziam, à medida que atravessava as pedras, ecoava com uma brutalidade que nos toldava os sentidos, aprisionando-nos naquela realidade densa que nos triturava. Foi a primeira vez que senti a tamanha brutalidade da matéria, naquele caso dirigida pelos homens, contra os homens, embora fosse apenas a deslocação dos tanques de um local para outro ou um mero exercício dado àqueles horríveis e horripilantes veículos. A sensação que tenho hoje, destes anos 20 do século XXI, é semelhante. Quando as pessoas não sabem viver, nem sequer estão vivas encontrando-se num estado de semi-dormência ou perto da animalidade, a realidade que criam e que recriam, toma a forma de tanques que atravessam a possível paz de uma ruela com empedrados antigos que não foi feita para a brutalidade e a bestialidade de máquinas de ferro trucidando as vidas e os sentidos.  Este tipo de realidade que é só e apenas criada pelos homens, esmaga qualquer percepção do sonho porque, para se sonhar com a beleza e a harmonia, há que estar para além da bestialidade e do próprio sono. Para se sonhar, é necessário estar-se acordado. Para justificar esta tremenda criação humana que é a do hiper-realismo sufocante, a razão apresenta-se lado a lado com a disciplina da Economia. Ambas justificam tudo e ambas comandam todo o ambiente geral em que submissos vagueamos. Porque vagueamos sempre por entre as ruínas das guerras futuras e os escombros das guerras presentes. As do passado são os argumentos com os quais se esgrimam as propagandas que não conhecem mais nada a não ser a guerra, sendo filhas dela. Se os homens sonham com outros patamares que não sejam o da sobrevivência, por um lado, ou o do conforto, por outro, são os tontinhos de serviço, aqueles que estão fora da realidade, os lunáticos que não aterram no planeta Terra, os pouco realistas. Ser realista, hoje, é admitir que esta é a realidade, que não há outra e que outra não pode ser sonhada-criada. O mundo deixa de ser um lugar estranho e perigoso para ser só perigoso. Já não se estranha nada. Quando já não se estranha nada, vivemos na hiper-realidade que é tão verdadeira como outra qualquer que queiramos criar, sendo que nenhuma delas é verdadeira, mas há umas mais perto da verdade (e por isso mais agradáveis), que outras. Os chineses não usam a palavra "verdade" por ser, talvez, demasiado hiper-realista (têm pudor) e, no seu lugar, está a palavra “centro”, mais justa por conceber o sonho como coisa real (a palavra “verdade” tende a excluí-lo). Quando a realidade que criamos é hiper-realista e, por isso, brutal e esmagadora resta-nos, não a compreensão porque, neste caso, o facto de compreendermos isto não serve para nada, mas sim, o desprezo profundo por esta época, talvez devido à insegurança em que nos coloca. Os psicólogos de serviço a esta hiper-realidade tendem a dizer que o desprezo é sinal de insegurança e, neste contexto, até têm razão, mas não pelas razões superficiais que apontam sempre que o desprezo aparece nos seus pacientes ou na sua análise do ser humano. É o hiper-realismo que nos coloca a todos numa situação de insegurança e é ele que nos conduz (pelo menos a alguns) à única saída: o desprezo profundo por esta época. E o desprezo, ao contrário do que os psicólogos inaptos para outras realidades que não sejam aquelas que estudaram, não significa obrigatoriamente ausência de amor. Só quem compartimenta sentimentos e sensações é capaz de criar dogmas sentimentais... o desprezo por esta época é sinal de sanidade mental. A não-adaptação a esta época, é sinal de adaptação a qualquer outra melhor, o triunfo dos infelizes está em serem infelizes e a alegria ou euforia como arma-máscara é a instabilidade nervosa cavalgante que afirma que nunca estivemos num mundo tão bom, nunca fomos tão felizes e nunca estivemos tão aquecidos e confortáveis como agora, embora, claro, com a total incapacidade de sonhar além da esfera do hiper-realismo.  Uma das razões pelas quais não devemos escrever é porque ninguém lê e sonha para além de si próprio. Uma das razões pelas quais até podemos/devemos escrever, de vez em quando, é exactamente pelo mesmo motivo. A nossa escrita nunca esteve num lugar tão central e paradoxal como o de agora. Exactamente o mesmo lugar em todos estamos, até mesmo os sonâmbulos, cerca de 99,9999999999...% da população contando da frente para trás e altamente desprezível, e as bestas, em mesmo número, mas contando de trás para a frente e igualmente desprezíveis. No meio de tudo isto, quem se safa? Ninguém, nem os desprezados nem os que desprezam. Todos vivemos neste hiper-realismo que tolhe o sonho e torna totalmente obscuro o amor-além-do-desprezo. 

A brisa

 

Quando ele criava conseguia a dupla elegância : a dos gestos e a da ausência de tudo o que o rodeava. O mundo estava concentrado na ponta dos seus dedos. Lembro-me de me dizer perante as minhas queixas de indiferença para com o que fazia: "Faça na mesma!" E era assim. O público era um acidente. Jamais o vi fazer algo, com aquele foco, para agradar. O que fazia era só para Deus. Os restantes, com os seus valores, as suas modas, as suas opiniões, fundamentadas ou não, os seus trejeitos, as suas divagações, as suas aprovações, os seus espantos, as suas admirações eram inexistentes como alvo da sua atenção. Isso dava-lhe o duplo aspecto de uma superioridade inata e de uma simplicidade intrínseca. As vezes parece que as saudades me derrotam nos gestos mais quotidianos. Mas algo me diz que permanece no fundo da minha alma tão vivo e sábio como quando o encontrei e revejo-o nos pequenos destinos para onde os meus olhos me levam. Hoje, recordei o mundo, "a bola de algodão que está nas nossas mãos fazer feliz" e desfiz-me em lágrimas. Era a voz da linhagem acompanhando o voo que me tinha conduzido à finisterra onde o sol, redondo e nítido, neste dia de luz difusa, se afunda na bruma indefinida que separa o céu do mar. Viemos de tão longe e continuarmos longe e dias há em que essa distância se acentua pela saudade. O mistério ronda a própria infância só por ser antigo e, nas reviravoltas que este mundo dá, permanece sempre nesta vida, atravessando-a como uma longa espada, sem princípio nem fim, recortando-me deste contexto insípido e devolvendo-me todo o Amor, numa simples canção, que nunca passa na rádio, mas hoje passou. No momento certo, o Mistério espreitando por uma fresta a minha inusitada vida. A brisa/carícia de Elias, ali mesmo.

Os iluministas dos símbolos

 Este problema, porque é um problema, de não se ultrapassarem os símbolos é paralisante. E o problema segundo é que os mesmos só são ultrapassados intuitivamente. Só depois de ultrapassados deixam de ser inumeráveis para passarem a outro nível, capaz da maior perplexidade a quem nunca os ultrapassou. Assemelha-se, esta mutação, à passagem do Iluminismo para a Época do Paraíso em que tudo se cala à nossa volta e os símbolos começam, finalmente a falar por si próprios e não por nós. É por essa passagem ser hoje muito raramente feita que vivemos numa época de manipuladores. Os manipuladores manipulam símbolos sem lhes conhecerem a vida (senão nunca o fariam por tal coisa ser impossível). Vivem no tempo contínuo, no cerne do rio que corre e das ilusões que transporta pensando dirigir-se para o mar dos símbolos, o seu paraíso imaginado possível, onde pensam poder "pescar" qualquer um e colocá-lo à sua disposição. Nunca quebraram nenhum símbolo e muito menos os quebraram a todos para ver o que contêm lá dentro... Porque se lhes retiram os símbolos, retiram-lhes o poder, ou antes, a ilusão de poder. No Paraíso, os símbolos nunca são bem a mesma coisa pois todos eles tendem para o Uno. Mas não são bem a mesma coisa, não devido a uma qualquer tabela de significâncias inseridas em contexto vários, isso é permanecer no Iluminismo dos simbolistas. Não são bem a mesma coisa porque, em si, estão em permanente movimento (é por isso que são fonte de inspiração) e acompanham nitidamente o movimento incessante da alma... Como os pássaros acompanham o barco. Ao contrário do que se pensa, nesse mar de símbolos, peixe e pescador confundem-se e a predominância de um sobre o outro é inexistente. É por isso que certos diálogos se tornam inexistentes, também. Os iluministas falam uns para os outros, os paradisíacos comunicam, sem palavras, uns com os outros, porque já ultrapassaram os símbolos. 

Perigo?

Há sempre uma ovelha ronhosa/ranhosa na família como, por exemplo, naquela família de ateus na qual nasce um elemento que, de repente, espera em Deus, neste caso, uma ovelha luminosa na família... Não há perigo nenhum se considerarmos que a família dos artistas digitais é toda ela filha da ronhosa/ranhosa e que, por vezes, nasce um, luminoso, só para contrariar. O mesmo se passa actualmente com o estado da arte, toda ela, na sua grande maioria, assumidamente ronhosa/ranhosa.

Não há perigo nenhum porque quem coloca essa questão, de haver perigo ou não (ver a imagem, por favor), não percebe nada de arte e não percebe porque coloca o carro à frente dos bois, neste caso, o público à frente do artista.

O artista trabalha com as mãos e, por consequência com todo o seu corpo. A máxima que rege a arte é a seguinte "à medida que o artista trabalha a matéria-prima também se trabalha a si próprio." tudo o que não for isto, não é arte e, por isso, é que a arte é sagrada. Aliás foi isso que levou Lima de Freitas a dizer a frase acertada "Arte que não é sagrada, não é arte".

No trabalho digital, trabalha-se com um dígito e não com todo o corpo e não se entra em contacto com matéria-prima alguma, mas sim com uma realidade dita virtual (termos que não jogam bem um com o outro porque a Realidade - com R grande - nunca é virtual, pode conter a virtualidade, mas, em si, nunca é só virtual) e como os artistas (ditos artistas) actuais não sabem nada disto, pertencem, na sua grande maioria, a uma família de ovelhas ronhosas/ranhosas e os artistas que geram "arte" através da inteligência artificial pertencem a uma sub-espécie da família de ovelhas ronhosas/ranhosas actuais. 

O artista não trabalha para o público, trabalha para Deus e por consequência, trabalha-se a si próprio. O público é um acidente de percurso. Não há perigo nenhum, porque há-de haver sempre um luminoso a nascer e a ser ele a fazer a ponte necessária entre o Céu e a Terra... o resto, contemporaneidade, digitalidade, é apenas Terra... mais propriamente, pó.

 

Actualidade

 

Lá para Leste ameaçam com armas de destruição massiva “cirúrgicas”, mais uma das actuais contradições, o massivo e o cirúrgico, equivale a um golpe do cirurgião em todo o corpo do paciente que, provavelmente, não está assim tão doente… trememos de medo? Evidentemente que sim. Os loucos que querem ficar para a História ainda acabam com ela e depois, não há História para ficarem. É o costume em fins de ciclo. O ambiente geral é tão bom que nem me apetece escrever. Os ditos tradicionalistas actuais não são mais do que patetas porque de tradição não percebem nada e confundem-na, à boa maneira freudiana, com tudo aquilo que se refere ao corpo. É assim que a extrema-direita em Itália avança, Católica e Provinciana, liderada por uma mulher agora que se exalta com todas as disfuncionalidades actuais, que são muitas, mas não pelas razões ou valores que invoca. As disfuncionalidades não se resolvem com outras disfuncionalidades e a senhora, se fosse conversar com o brasileiro de direita enraivecido que comanda o país, muito provavelmente, este dir-lhe-ia, para ficar em casa, recatada, onde se querem as mulheres… ou provavelmente, não. A francesa, eriçada de direita, cheia de imperialismo francês no penteado, louro e ariano, provavelmente até a apoia. Assim, mais uma contradição: as mulheres em casa recatadas sempre, excepto para liderarem partidos políticos que digam que as mulheres devem ser recatadas… e se não forem, e mostrarem o rosto retirando o véu, há sempre um país pronto para as matar, como fizeram há pouco tempo, num desses países do deserto seco e friamente punidor. Se tudo preocupa? Evidentemente que preocupa… a Europa, tão construída à base de “sonhos” a seguir à última Grande Guerra, devia rever o que fez e a forma como está a deixar que os muros de defesa ganhem fendas. Os que seguem estes “tradicionalistas”, fazem-nos nas redes sociais, sobretudo, e raramente lhes passa pela cabeça ir viver para os países onde essas criaturas de pseudo-tradição lideram, bem instalados que estão, atrás do teclado, pelo menos enquanto houver electricidade. Cirurgicamente, nunca lhes cairá uma bomba em cima porque são “superiores”.  Está coxinha, e Europa? Pois está. Tanto que fez à volta do dinheiro e tanto que quis competir com os EUA que se deixou aprisionar pelos esquerdismos radicais vindos das Universidades Americanas que sonham com um mundo perfeito e homogéneo na “diferença”, mais uma contradição evidente. A Europa está entalada por três contradições: a direita de leste, a esquerda de oeste, e a sua própria contradição, a sua democracia falsa que sempre alimentou economicamente impérios dos outros… chineses e tudo. Sempre se achou democrata porque agradava a gregos e a troianos, sem saber muito bem quem era. O alemão-austríaco eriçado e de bigode, nos 30 e 40 do século passado, fez questão de deixar um rasto de destruição de tal modo vasto, que os abutres do poente e do nascente esfregaram as mãos de contentes: que belo tabuleiro de xadrez para eles jogarem… e assim é. A Europa da Cultura e da Filosofia, afinal de contas, não era assim tão culta nem tão filósofa. Por muitos anos sacrificou os países periféricos para que os países do centro pudessem usufruir dos lucros dos seus diálogos sem fim com os países da guerra fria, e outros que se lhes juntaram. E sacrificou em vão, porque agora está entalada e bem entalada. A Inglaterra, a velha raposa, saltou do barco e navega feliz pelo Atlântico e, tal como apareceu num Jornal inglês de há muito tempo e em letras bem legíveis, aquando de uma tempestade que conduziu ao corte das ligações entre o Reino Unido e a Europa, à qual chamam de “Continente”, alguém não hesitou em escrever nele “O Continente está isolado”. A mesma notícia poderiam os ingleses escrever agora, enquanto dão vivas ao novo Rei. Se isto está mau? Está. Nada que não fosse previsível num planeta que corre para os braços da loucura, aos saltos e com um esgar, por já não conhecer outra dama senão essa… por cá, o nosso primeiro-ministro, socialista, compra casas de luxo baratitas em comparação com outras enquanto cala o que aí vem e o nosso presidente bem lhe pede para que se descosa, coisa que ele se recusa a fazer. Na verdade, dizer ou não dizer o que aí vem é absolutamente indiferente porque vem na mesma. E não é bom. Dá-me vontade de dar um conselho aos líderes actuais cuja qualidade é abaixo de cão (sem querer ofender os alfas): façam trabalhos manuais e percebam assim que não estamos cá para ter poder. Houve muitos que o tiveram e todos eles estão mortos e foram substituídos por outros que morreram também. Não se livram dos ciclos. A tradição, que tanto apregoam, é a busca do “para lá dos ciclos”, nem é esta ideologia socialista, tanto de esquerda como de direita, nem é esta democracia de arremesso de todos os socialistas encapotados de comunistas ou da extrema-direita. Em suma, não é nada disto. Isto não é nada. É por isso que não me apetece escrever, escrever para o nada é tão absurdo como parece. Escrever tornou-se num acto absurdo total, ou não fosse ele um acto contemporâneo e mundano… só aquilo que não é contemporâneo e mundano escapa a essa condição que rima com maldição. Vivemos dentro do absurdo. Por mais coerências iniciáticas que procurem, elas não existem. É tudo verdadeiramente incoerente, do princípio ao fim. A dissolução efectiva. Se querem coerência, façam trabalhos manuais, até lá, estão todos loucos. No pior sentido do termo. Não aprendem nada… nem querem aprender. A falta de curiosidade é a marca da loucura. E a verdadeira curiosidade debruça-se sobre o Mistério que somos. Tal qual a matéria-prima dos trabalhos manuais. Disso, quem sabe e quem quer saber?

"Morro pelas minhas próprias penas"

 

É sabido que a evolução da tecnologia bem como o acesso à informação não são sinónimos de alargamento da consciência, são apenas ilusões de que a temos enquanto a consciência permanece dentro do mesmo perímetro de sempre. A iniciação sacerdotal, a existir, algo de que francamente duvido, estará tão reservada que nem o mais astuto investigador a encontra. A iniciação guerreira a existir, é inacessível numa época em que a guerra deixou absolutamente de ser uma arte. Se os sacerdotes nos desiludem, os guerreiros contemporâneos ainda mais...  Resta a inocente, mas verdadeira, iniciação artesanal. Dentro da escala das iniciações, esta é considerada a mais baixa, no entanto, há que ter em atenção que partilha com as outras duas a palavra "iniciação", a palavra mais importante no meio de tudo isto. O processo é sempre o mesmo, a metodologia é que difere. Mas temos demasiados problemas práticos no mundo para nos perdermos em divagações e um deles é a autosuficiência de Portugal, um país pequeno com menos de dez milhões de pessoas ingovernáveis e com governantes que não sabem conhecer esses ingovernáveis. Se os governantes conhecessem os portugueses depressa entenderiam a necessidade em aderir ao projecto de Portugal porque embora tenhamos as fronteiras mais antigas da Europa  (há quem pense que é a Grécia, mas a Grécia é composta por ilhas que vão e vem ao sabor das guerras do Mediterrâneo), o país, como país ainda não está construído. Está inventado, como cantam os Heróis do Mar, mas não está construído. Sendo o âmago dos portugueses a consciência da liberdade, tudo o que for dependência não amorosa será sempre um empecilho para a concretização do país pois o que pulsa no mais profundo "ser português" deveria ser exteriorizado pelo próprio país. A agricultura de subsistência foi também, em ponto pequeno, a agricultura excedentária que servia os mercados e as trocas (uma agricultura pequeno polegar que punha o país a funcionar). Sabendo isto, fazemos o contrário e colocamo-nos à disposição dos excedentes do estrangeiro e alegremente destruímos aquilo que nos cabia a nós produzir. Não há volta a dar: perante o sistema econômico global, saímos sempre, como povo inteiro, a perder, enquanto muito poucos portugueses enriquecem e a pseudo-democracia nunca foi tão evidente. Pior que uma democracia, só mesmo uma pseudo-democracia... Os nossos governantes permanecem impávidos e serenos abraçando um sistema que contraria tudo o que somos, desde que eles estejam bem na vida, todos, segundo a sua visão distorcida da realidade, estão bem na vida. A contra iniciação requer uma boa dose de "encolhimento" da consciência e de preferência mesmo, a sua extinção. Os governantes permanecem sem saber distinguir a diferença entre quem se propõe "surfar" uma onda, e quem vai com a onda. Os primeiros procuram o auto-domínio, os segundos são náufragos alegres julgando-se bons surfistas, até ao afogamento final. Incomoda um país em que a nossa voz vale zero, não tem peso e nem sequer é motivo de meditação por ser imediatamente afastada por "não ter os pés na terra" e "não ter a consciência da realidade". Incómoda porque é mentira. Se para alguns a verdade é incómoda, para outros é a mentira.  Mesmo em silêncio ela é incómoda. Veja-se o Serviço Nacional de Saúde: todo o material, desde os objectos aos médicos é caríssimo porque está ligado a empresas cujo propósito é criar riqueza aos acionistas. Os médicos são caros porque estão ligados a empresas cujo negócio é a saúde e que beneficia os donos dessas empresas. Logo, para manter um médico no Estado é necessário que o seu salário entre em competição com o sector privado. Um médico é um objecto no SMS, tal como é um par de luvas látex ou um carrinho de soro. Esta visão das coisas como "normal" é a base de tudo. E isto para não falar do negócio das farmacêuticas que obrigam o público a ser bipolar: ora as colocam num pedestal de santidade por salvarem vidas ora as colocam no Inferno pelo facto das tirarem... Andamos nisto há décadas e achamos tudo isto normal e zangamo-nos em debates televisivos. É caso para dizer "casa onde há pão, todos ralham e todos têm razão" e quando todos têm razão algo de muito esquisito se passa. Os antigos juízes hebreus, quando concordavam unanimemente com o veredito, sentenciavam o contrário porque era anti-natura o acordo de todos... É com isto que vivemos. No fundo, todos concordam que estamos muito melhores, todos temos razão e, por isso, não temos razão nenhuma e esta sociedade está toda mal. É por isso que os extremos concordam absolutamente em ser extremos e colaboram para que assim permaneçam sem conhecerem o círculo por inteiro do qual fazem parte por se pensarem um extremo de uma linha qualquer, um finito indesejável, mas que eles desejam profundamente... Seja um império por mil anos, seja uma federação imutável de povos iguais e limitados em si próprios. O finito está sempre lá, já o infinito, está no Espírito que não tocam... É pena que a nossa voz não seja ouvida e meditada, não porque quem é superior, mas sim por quem é inferior pensando ser superior. No entanto, só quem é verdadeiramente superior pode meditar sobre estas coisas, o que torna viva a pescadinha de rabo na boca, o Ouruboros português, no qual, os extremos se tocam: quanto mais a pescadinha come, mais cresce e mais tem para comer: não há maior metáfora para a perversão daquilo que é o infinito... É que o infinito, não tem fim, nem princípio, ou seja, nem tem boca, nem tem cauda. É em si: o Ouruboros é uma imagem pálida do infinito, e altamente materialista. Tal e qual os tempos d'hoje. Já "morrer pelas próprias penas" é outra coisa, implica a morte para renascer ...