Chegada...

Não me perguntem por onde andei,

das viagens só trago imagens,

e tudo o que é sempre uma insubmissão,

na aldeia tranquila que vos habita.

Se de longe trago trajes, jóias,

deuses novos adornados de orações,

ou, se delas trago a miséria ,

Intragável de sangue e dor,

não queiram saber se não querem saber,

de que outros climas fui beber,

do que vos desencanta na arte breve,

de um gesto acontecido e indiscreto,

junto à lareira dos serões em que adormecem.

Toda a novidade é um crime no largo,

e não poupa a marcha compassada,

do solitário universo que em vós se vos instalou,

feito todo ele como se fossem o que são... e só um.

Não queiram saber do sabor salgado do mar,

se ele salga a terra onde penam sol-a-sol,

e dos martírios que negam o vosso.

Não me perguntem por onde andei,

para que não pasmem nem retenham

imagens que não são vossas,

e se esqueçam da enxada dorida,

a meio da tranquilidade morta.

Não assistam ao meu regresso

e não me digam que não me viram ontem,

se isso vos lembra a triste e inquieta esperança

que vos recusa na paisagem final em vosso torno...

Não me perguntem por onde andei,

verbo louco tornado múltiplo,

luz colhida de outras bem-aventuras,

improvável recreio dos sonhos que não têm,

arte improvisada sem história,

tempo, outro, engolindo o vosso,

levando-os a deitar a lágrima que vos torna em vão...

Não me perguntem por onde andei

se não andaram também, nada sei,

nem uma ponte de saudade é erigível,

se sem outra parte ela não há,

e dessa outra parte nunca cheguei a chegar,

à aldeia tranquila que encontro e que vos habita,

nesta viagem que fiz sem que nunca fosse dita...

 

 

(Cynthia Guimarães Taveira)